Якось давно, темним осіннім вечором, сталося мені плисти по похмурої сибірської річки. Раптом на повороті річки, попереду, під темними горами промайнув вогник.
Промайнув яскраво, сильно, зовсім близько ...
-Ну, слава богу! -Сказав я з радостью.-Близько нічліг!
Весляр повернувся, подивився через плече на вогонь і знову апатично наліг на весла.
-Далече!
Я не повірив: вогник так і стояв, виступаючи вперед з невизначеною темряви. Але весляр мав рацію: виявилося, дійсно далеко.
Властивість цих нічних вогнів - наближатися, перемагаючи пітьму, і виблискувати, і обіцяти, і манить своєю близькістю. Здається, ось-ось ще два-три удари веслом - і шлях кінчений ... А між тим - далеко! ...
І довго ще ми пливли по темній, як чорнило, річці. Ущелини і скелі випливали, насувалися і спливали, залишаючись позаду і гублячись, здавалося, в нескінченній дали, а вогник все стояв попереду, переливаючись і ваблячи, - все так само близько, і все так же далеко ...
Мені часто згадується тепер і ця темна річка, затінена скелястими горами, і цей живий вогник. Багато вогнів і раніше і після манили не одного мене своєю близькістю. Але життя тече все в тих же похмурих берегах, а вогні ще далеко. І знову доводиться налягати на весла ...
Але все-таки ... все-таки попереду - вогні! ...
книги письменника 
